Тени не гасят солнца
Что-то внутри, похоже,
сорвалось, раскололось,
Проинося "о Боже",
слышу собственный голос.

Так страницу мараешь
ради мелкого чуда.
Так при этом взраешь
на себя ниоткуда.

Это, Отче, издержки
жанра (правильней - жара)
сдача медная с решки
безвозмездного дара.

Как несхоже с мольбою!
Так, забыв рыболова,
рыба рваной губою
тщетно дергает слово.

***
У всего есть предел: в том числе у печали.
Взгляд застревает в окне, точно лист - в ограде.
Можно налить воды. Позвенеть ключами.
Одиночество есть человек в квадрате.
Так дромадер нюхает, морщась, рельсы.
Пустота раздвигается как портьера.
Да и что вообще есть пространство, если
не отстутствие в каждой точке тела?..